A Vertigem do Espaço

Projecto de Investigação
de Ana Silveira Ferreira (ExQuorum)
no Instituto Franco-Português, Lisboa: 27 de Março - 21.30
no Estúdio PerFormas, Aveiro, Aveiro: 10 de Abril - 21.30

deixem o man trabalhar

por favor... não digam que aqueles senhores (o Jardim e o Albuquerque) têm alguma culpa!
que maledicência... quando toda a gente sabe que a culpa dos aluviões é do socras (de quem mais? daqueles que continuam a votar nos mesmos? claro que não!) e o responsável pela planificação (que só não era perfeita porque a comunicação do continente fez um complô contra a madeira) - isto toda a gente sabe - foi João Gonçalves Zaro e "quando nós chegámos ao governo, no ano passado, já todos os empreendimentos estavam na sua fase final e já nada podiamos fazer".
Por favor, toda a gente sabe... não digam canalhices imbecis, porque há homens que são tão perfeitos e incólumes, que só por isso se conseguem manter na direcção das gentes durante tanto tempo.
Gente pequena que só sabe dizer mal das pessoas trabalhadoras e queridas da população.

NOTA: Gonçalves Zaro, como toda a gente sabe foi presidente da câmara do Funchal entre 1975 e 2001, acumulando funções de presidente da região autónoma (autónoma!! autónoma??) entre 1976 e 2008. 

adeus mas até já

nos momentos de regresso (a algum sitio, de algum sitio) existe sempre aquele melancólico trajecto mental através das passagens: o ultimo adeus, a ultima escada, o ultimo passeio... e de repente os problemas tornam-se insignificantes, nada demais importa... ficam as boas memórias e as experiências positivas. e em prol da higiene e do equilibrio psicológico, importa destacar o que de bom as coisas comportam. As amizades, as ligações, as boas vibrações...
A estadia de 3 meses em Cabo Verde, novidade, comportou alguns dissabores e alguns incómodos: alguma solidão, o dengue, alguns outros mosquitos a zumbir à volta da cabeça... mas outras tantas coisas ficam, bem maiores e mais ricas... pontes para o futuro, experiências positivas nas gentes da ilha de santiago, são nicolau e são vicente... tão diferentes e tão ricos.
Hoje foi um dia curioso, o ultimo aqui nas ilhas. Acordei no Tarrafal de Santiago e tomei o pequeno almoço enquanto olhava a montanha e a baía, a praia e os pescadores. Depois uma incursão pelo interior, no lindo e silencioso Traz di Monti... mais tarde a viagem até Praia, com dois furos nas "iáces" - que é sempre um trajecto peculiar.
A ultima noite e os ultimos mosquitos. Fica a memória para melhor desfrutar quando aqui voltar, mas especialmente quando aqui não estiver.

hipometropia ???

será que eu acabei de passar, numa das zonas mais movimentadas de Palmarejo (Praia), por dois miúdos com os seus 10, 11 anos, aos saltos entre os automóveis e as pessoas, manejando duas pistolas calibre 254 (ou que raio) armados em jovens cowboys (sem cavalo, tampouco vacas)?
Bem, espero que a minha miopia de 0,2 me tenha pregado uma partida...

folhas de papel

E se um dia, um qualquer, não interessa qual, Palahniuk deixasse de escrever. Simplesmente deixasse de escrever. “Olha, já não me apetece”. Como quem decide deixar de fumar naquele preciso instante. E deitar tudo fora, folhas cheias de rascunhos, ideias soltas, umas outras já bem acabadas, outras mais revistas que outras. Nalgumas, simples despojos do dia.
E vamos imaginar que um grande mólho de folhas – vamos dizer, vá, sete mil folhas de coisas anotadas pelo mestre Chuck – ia direitinho ao caixote do lixo, assim com um atilho mal amanhado a amarrar aquilo tudo. Além das coisas que as editoras tinham por ai distribuido ou nos seus escritórios, mais nada existia além daquele mólho de folhas (e aqui vamos imaginar romanticamente que o Pala não tinha cópias no computador nem back-ups em qualquer lado). Somente aquelas impressões, exemplares unicos.
E lá ia o mólho de sete mil folhas (mais coisa menos coisa), direitinhas atiradas do terceiro andar, cair mesmo ao lado do caixote do lixo do prédio.
Continuamos a imaginar que um gajo qualquer, também não interessa quem, passava ali e “oh, que belo mólho de folhas, mesmo o que eu preciso”. Agarrava naquilo e lá levava as sete mil folhas (mais coisa menos coisa), como quem leva uma cadeira ou um sofá deixado ao abandono - que com uma limpeza ou toquezinho com o martelo até fica bem junto a uma mesa improvisada e pintada de roxo que lá se tem na sala. E lá vai o homem (o gajo – mas também podia ser uma gaja) com as sete mil folhas (mais coisa menos coisa) para casa.
Ao chegar a casa, nós apercebemo-nos que o homem até nem sabe ler – deixamos a explicação do porquê de não saber ler para outra altura, se alguém se debruçar sobre o passado deste homem incógnito. “Não sabe ler, mas não é parvo” - embora alguns (não muitos) de vez em quando o digam, quem mais o faz, sem sombra de dúvida, é a mãe. Bem, o homem (o tal gajo) lá colocou as sete mil folhas no sofá (aquele que ficava bem junto a uma mesa improvisada, roxa).
Continuamos a imaginar pois, e o homem estava a pintar uma das divisões – por sinal uma que somente tinha uma pequena janela (digamos com vinte por trinta centimetros) e que dava para um páteo fechado. Óbviamente que aquela divisão teria que ser (ou não, vai-se lá saber) uma espécie de arrumos. E quando se fala de arrumos, estamos simplesmente a falar de um buraco onde toda a cangalhada é atirada ao monte (e quem chorou ao ver Wall-e, deve ficar tão irritado com isto, como quando se vê um cão na rua a morrer de sede com a longa língua de fora a tocar o chão). E como a casa era um pouco humida, o homem (o gajo) decidiu (toda a gente ficou a pensar porque é que ele se tinha lembrado daquilo) cobrir toda a parede de folhas (também podia ser coberta por jornais, mas como “encontrei isto mesmo ali à mão, uso já isto”). E lá cobriu as quatro paredes da divisão, que seria eventualmente usada no futuro como arrumos, com folhas. Aquelas ultimas do Palahniuk. E lá cobriu. Com cola, forte. “E depois como é que tiras isso tudo, quando for para pintar de novo, sei lá, para o ano?”. “Cale-se e vá para a cozinha, não me chateie os cornos. Sempre a mesma merda”. E lá cobriu. Mas como não gostava de ver aquilo assim. “Modernaço demais”, decidiu pintar por cima. Escolheu uma de amarelo ovo, ou qualquer coisa parecido. Duas camadas. Não chega. Três. Ficou bom. Claro que a dimensão dos arrumos tinha diminuido ligeiramente, com as camadas de tinta e a cobertura de folhas do Pala. Não que estas fossem mais grossas que umas outras quaisquer, mas tudo junto ainda faziam um altinho de um cêntimetro e meio, ou assim.
E continuando a imaginar, viamos aquela sala de arrumos, dali a três semanas, já arrumada. Ou seja, cangalhada a tapar as paredes e o tecto, a cobrir o chão. “Aqui não se encontra nada”. Pois não. “E daquelas folhas que encontraste no lixo, não sobrou nada? Queria guardar aqui uns pratos e essas folhas eram boas para os cobrir, não se vão eles partir no meio dessa porra toda.”
...
(será que tem continuação?)
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animal de fa(c)to

além de ser uma besta link
ainda os come link

o grito de golo não me deixa sentir

e entre as folhas da árvore, espreitei delicadamente e ouviu-se gritar golo. perdi a vontade de continuar o poema, ou esta porcaria - bem quero eu saber do título que tem!

o circo vem à aldeia 2 (toy story)

Este ano, o Circo Xpecial tem a honra de apresentar um grandioso espectáculo, que como já é hábito faz do nome Xpecial, um dos nomes mais respeitados das artes circences a nivel Mundial.
Este ano vamos ter como atracções, os nossos célebres Tigres de Bengala, Animais Exóticos, Acrobatas, Trapezistas, Palhaços entre muitas outras...
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carregue na orelha do acrobata para entrar!!!

o circo vem à aldeia (never ending story)

Este ano, o Circo Cholas tem a honra de apresentar um grandioso espectáculo, que como já é hábito faz do nome Cholas, um dos nomes mais respeitados das artes circences a nivel Mundial.
Este ano vamos ter como atracções, os nossos célebres Tigres de Bengala, Animais Exóticos, Acrobatas, Trapezistas, Palhaços entre muitas outras...
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carregue na orelha do palhaço para entrar!!!

sacar a verdade

e se alguém chegasse ao pé de si
e lhe desse uma punhada nos cornos?
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é interessante ver que "técnicas avançadas de interrogatório" não passam de um nome elegante para animais vestirem fardas autoritárias !!!! link

preciosa iguaria

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Estava sentado no chão, de costas encostadas ao sofá, sozinho. Luz do tecto apagada. Só a televisão com os seus ruídos e luminosidade. A casa vazia. Lá fora ouvia gritos. Um estádio (da luz) a rebentar pelas costuras. E um miudo pára a olhar para a bola que tapava o pequeno circulo da marca de penalti, enquanto olhava para o lado esquerdo, meio nervoso, não mais que meio segundo. Naquele momento só pensava nas fotos dele e de outros tantos miúdos. E marcou. E chorou e fez milhares chorarem e gritarem.

A seguir fui para a rua, enfrentar os outros – que estavam como eu. Portugal era campeão do mundo e tínhamos os melhores miúdos do mundo. Alguma sorte sorte. E o sr. Carlos tinha-os preparado durante anos. E a sorte continuou. O sr. Rui, príncipe, rei e maestro, tornou-se num dos grandes solistas del mundo, tocava a bola como quem coloca um pedaço de erva doce por cima do requeijão, no prato desenhado à medida da imaginação. O sr. Paulo, bailarino de profissão, saltava entre Itália e Alemanha para recuperar A taça. E sempre de espátula de silicone para cobrir com claras semi-tostadas todos os doces de relva em que tocava. O sr. Luis, brutal companheiro catalão, voltou lá para setenta mil apitos lhe atirarem com uma cabeça de porco, no forno, acompanhadas a batata a murro. O Sr. João, frágil miúdo – com os seus saltos de carpa, massajado a alho e salsa, para chegar à bola e a empurrar para o fundo das redes - tornou-se a bandeira do clube mais querido e mais maltratado durante quinze anos.

E quando no minuto 86 um estádio, uma equipa de arbitragem, jogadores adversários, milhões de sortudos que assistiam pela televisão, pararam para chorar e agradecer, como quem sabe que aquela degustação não se irá repetir - já sabiam, simultaneamente, que a riqueza não iria desaparecer, que não iria parar de correr. Só trocaria de posto. E é nesse lugar que o Sr. Rui nos está a fazer, a todos, o favor de devolver a quem de direito a sua grandeza. E se faz favor, não o deixem bater com a porta e chamem por aqueles que tratavam a bola como Adriá pensa o micro cosmos do prato; ou que sentem o campo como Suaudeau desbrava o que a natureza lhe oferece e a transforma em duas horas de sabedor prazer. O sr. Rui, mas também o sr. Luís, o sr. Paulo, o sr. João, o sr. Vítor, o sr. Fernando. Todos eles. Por favor, não nos comam os fetos.

Por esta entrada deliciosa, agradeço. E que mais vinte e tal bulliadas ai venham. Até que a memória seja reposta sobre a mesa.

reconhecem-no, com o carimbo da colgate por cima, ai para os 2 min? :) link

link link

doce obstinação

se da noite se faz mel
e do mel se faz dia
doce fica a passagem
doce fica quem sonha .
de pés sola de lixa por tanto caminhar
doridas e magoadas ficam as pernas que ainda dizem aguentar
e perseguem o caminho
e negam terem sido já derrubadas .
se é a noite que faz o melé a doce manhã que faz levantar o sonho
continuar a percorrer o caminho repetido
com os pés, sola de lixa

gato preto, gato branco

há coisas que, tenho que confessar, até me custam um bocado. como por exemplo até gostar que o joão moutinho fosse do benfica. ou a fuga do paulo sousa para o sporting. ou que o preud´homme já não jogue. e que os sócios do benfica se tivessem deixado enganar pelo vale e azevedo. e que o paneira tivesse saido como saiu. e o joão pinto a pedir desculpa. e a vergonha de vigo. e a catrefada de gajos que passaram por ali, que dificilmente teriam lugar no santa clara. por uma vez ter cuspido para o chão numa das torres de acesso às bancadas, no velho estádio da luz. ter estado quinze anos a ver uma vergonha de equipa.
por outro lado, há coisas que me enchem de orgulho até chegar a lágrima ao canto do olho. a despedida do rui costa. primeiro para itália. depois para director. um estádio cheio a gritar a mesma frase, embora de forma desafinada. o brilho da relva e o cheiro a cachorro. as goleadas e os jogos bem ganhos. a caderneta de cromos perfeita. o renascer das cinzas. a época entre o nascimento e as cinzas. os pequenos que ali começaram e que depois cresceram, noutro lado. os que para lá queriam ir.
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gosto essencialmente daquela cena, onde numa água imunda, nada apaixonado, com a sua ingenuidade parola. ter que regressar com um gelado e levar um banho de água suja. e agarrar-se a uma câmara de ar de “camião”. já tive uma daquelas, quando me banhava na ribeira de sôr. a estância improvisada e a frescura da sujidade – gosto especialmente do “se deixar ir”, de laranjada na mão.

chuvadas entre a alegria e a tristeza

as chuvas na cara dos mindelenses... entre a felicidade de uma chuva sempre bem vinda (em que para se beber tem que se ir tirar o sal da água do mar e para regar tem que se levantar as mãos aos céus) e a infelicidade de ver o mau escoamento inundar as suas casas, derrubar casas, isolar zonas da cidade...
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mais sobre esta intempestiva incongruência:
1 2 3 4

balada para o adelino (proposta!!)

fogem da jaula,
rompem barreiras
há gritos na sala
há pânico nas cadeiras link
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e ja não estou com peneiras

nem tampouco tenho pala

tenho sensações verdadeiras

só teme quem cala

navegar navegar Mas ó minha cana verde

navegar é, por vezes, como percorrer o lodo, acautelar-se para não ficar preso nas algas, sujas e escorregadias, sempre com a esperança de encontrar uma anemona perdida da corrente.
não um coral pois já o outro dizia "huuumm.. dificil, se não impossivel!!
também não precisa ser tão exigente, né? link link

slumdog pilionaire

Apenas uma destas notícias é verdadeira. Para 7500 euros, responda correcto:
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1. Pedro Carraca, num ensaio, ao passar uma garrafa a João Meireles, escorrega e faz um pequeno corte no dedo indicador e tem que fazer o resto do ensaio com um penso no respectivo dedo.
2. Uma disputa de bola entre Angulo e Adrien Silva, levou a que o espanhol abrisse a zona esquerda do sobrolho e prosseguisse o treino com um penso na zona afectada.
3. Luis Varatojo no estudio onde está a gravar um novo album, partiu uma corda da sua guitarra e teve que interromper a sessão durante 10 minutos para que a corda da sua guitarra fosse reposta.
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a encomenda mentirosa

Sentado à beira do autocarro, esperava pela próxima paragem, junto à Rua da Amargura. Na loja Tristitia, bem junto à esquina com a Avenida Júbilo Esperança, uma encomenda, com um nome, esperava por mim. Ela não podia viajar sozinha. Ainda era nova, demais. Embora a cidade de duzentos e trinta e quatro habitantes rebentasse pelas costuras em plena hora de calor, ela não podia andar por aí sozinha.
Então, lá ia eu, olhando os postes a passar e a não parar.
...
De facto, até lá não queria ir. Buscar a encomenda. Tampouco sabia o que aquilo era. Simplesmente um pacote neutro de côr uniforme, apenas com um único nome no canto superior direito, em substituição de qualquer selo ou carimbo. Mais nada, nem um simples risco. Simplesmente: "ele"!
O cheiro a petróleo esvaziava a carteira rasgada daquele que subia, não sem dificuldade, os três degraus do pobre autocarro. Que era o que tinha menos culpa de estar naquele decrépito estado.
E eu sem querer lá ir, lá ía.
Mas porque é que o homem não foi lá, já que a encomenda nem era para ele? Porque é que me obrigou a mim, a ir, que nem tinha nada para fazer? A ir lá, buscar a encomenda que seria para mim, ou pelo menos para "ele", eu?
Odeio estas coisas, de ter que fazer o que outro podia fazer por mim, mesmo que seja para mim. Porque é que não se arranja um sistema em que outros possam fazer o meu trabalho, tentando assim que um mundo mais claro e mais justo surja por cima deste, tapando-o, fechando-o, como se nunca houvera um outro?
...
Finalmente o autocarro fingiu que chegara e eu tive que pular. Entrei na loja e esta emanava um sabor a canela, humedecida pelos queixumes dos clientes que não compram nada e somente inundam o ar de bacterias e enchem o vidro do balcão de dedadas. Como se fosse para marcar a sua presença. Eu já fui cliente daquela loja. Ainda não morreu e já lhe fazem o funeral.
Dirigi-me à encomenda, de côr uniforme, e após as primeiras apresentações, peguei nela. Era leve e rectangular. Pensara que seria quadrada. Peguei nela e sai. E nunca a abri, por não saber se era para mim, efectivamente, ou se era para ele - mesmo sabendo que "ele", era eu, nunca tive a certeza desta minha dubiedade.
E nunca a abri. Nunca cheguei a saber se lá dentro estava o que pedira, já que era para mim. A encomenda.
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doce ilusão

e a deliciosa sensação de ser enganado..
comida crua, pago à unidade - um tomate, um pepino, uma rodela de atum mal passada e salgada...
isenção de critério ou tabela de preços... enquanto esperei pelo troco, o preço alterou três vezes (será isto normal?)
e ainda um hamburguer que não sabem se têm, além do anunciado no menu com cola lá fora!
tudo com a ilusão de um sorriso italiano em pleno santo antónio,
mesmo mesmo ao lado daquela doce boca que serve cachupa rica fresca (que delicia!) aos sábados...

quem? não sei, mas pouco barulho

pschiuu
pouco barulho
que alguém te pode ouvir

esquisito suor que se agarra ao corpo

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E se o tempo que vem viesse? Assim, como quem não se anuncia não diz ao que vem mas também não faz mal. Já ali está, deixai-o ficar. Mal não faz. Não me incomoda. A outro? Não interessa. Deixai-o ficar na mesma. E se surgisse por detrás das folhas a sussurrar a inspirar e a dizer sorrateiramente, não sei o que fazia se não fosses tu a desejar-me longe mas ao mesmo tempo sem nada fazeres para que isso possa acontecer. O que farias se eu estivesse longe? Suspiravas e seguias? Lamentavas e sorrias? Perguntas-te e se o tempo que vem viesse. E se viesse mesmo, não que o dissesse mas fizesse. Que viesse, o tempo que vem. Como uma musica silenciosa como o bater de uma mão na cara de alguém como o sentir dôr sem sentir falar mal sem falar comer e simplesmente dormir. Que farias tu se isso acontecesse? Sabes? Pois, ninguém te ensinou que é feio comer de boca aberta que é feio pensar de mente aberta que é feio não ser bonito que é feio não ter dinheiro para queimar. Que fazias tu, diz-me lá, se o vento que vem viesse?

mosquito d`um cabrão

ouvi um mosquito a zumbir ao meu ouvido
era uma manobra de distracção
para me morder por debaixo do joelho

não estava lá

eu não vi,
mas sei que o gajo roubou.
a namorada disse-me.
estava lá? não, estava comigo num sitio
que não era aquele onde ele roubou.
como sei que roubou? porque sim.
"é assim as coisas"!
eu até queria acreditar que o gajo é um gajo bacano.
ele nem saiu de ao pé de mim nem nada,
sempre com a namorada ao lado.
mas eu não vi, ah?
que eu não estava lá.
estava com ele e a namorada noutro sitio
diferente desse onde ele roubou.
porque é que não o impedi?
então se eu não estava lá,
eu estava com ele noutro sitio,
com a namorada.
mas ele roubou,
que sei.
não vi, estava noutro lado,
mas sei que ele roubou.

O futuro será melhor amanhã

Eu mantenho todas as declarações erradas que fiz -- Nós estamos preparados para qualquer imprevisto que possa ocorrer ou não -- Um número baixo de votantes é uma indicação de que menos pessoas estão a votar -- Eu tenho feito bons julgamentos no passado. Eu tenho feito bons julgamentos no futuro. -- Se não tivermos sucesso, corremos o risco de fracassarmos. -- Sabem que não é a poluição que está prejudicando o meio-ambiente. São as impurezas no ar e na água que fazem isso. -- Eu gostaria de ter estudado latim. Assim eu poderia comunicar melhor com o povo da América Latina. -- A grande maioria de nossas importações vem de fora do país. -- É tempo para a raça humana entrar no sistema solar. -- Para a NASA, o espaço ainda é alta prioridade.
.............
e eu não podia dizer melhor com a dislexia e o cansaço acumulado (e uns belos copos em cima)... tudo bem misturado, com uma azeitona (das pretas, que gosto mais) espetada num palito e sem caroço, já agora.
.
PS: mas isto é só uma amostra, não se deixem enganar... pensam o quê?

e nada mudou

fazendo um desvio pela estrada norte, noto que nada mudou. lá, não estou e nada se alterou. corroído pela inveja apraz-me sentir o calor das chaminés e das goteiras sujas de ferrugem a deslizar pelo cano abaixo norte. e nada mudou.
fechei o jornal e pensei sem dizer: vou beber uma água das pedras, que a castelo é muito áspera.

e a rapariga do shopping é que tem a culpa

a rapariga do shopping perguntou-me o que queria
bem, seria difícil responder a essa pergunta
já que eu não queria nada.
então decida-se, que eu tenho mais clientes.
então, deixa ver...
quantos mais clientes, mais rápido tenho que decidir.
ou seja,
se estiver numa loja
banal, normal, dessas que há por ai aos pontapés
e estiver sozinho (na loja claro)
terei liberdade para não querer nada.
mas se por acaso entrar uma matilha de gente desenfreada
urgente por comprar aquelas coisas todas,
ai, eu
que não quero nada,
terei que me decidir e comprar coisas
e coisas?
e rápido, e muito
são muitas, as da matilha.
Sim?
Já disse que não quero nada
Mas tem que querer!
mas eu não quero nada: pensei
uma água então, que ainda é cedo para beber: disse

eu gosto de gerir

gerir é manter a ordem
gerir é alcançar resultados
gerir é alcançar bons resultados
gerir é alcançar ainda melhores resultados
gerir é coordenar o rebanho
gerir é parir
gerir é para rir
eu gosto do eusébio

um pastel de nada

bolos ruins não são bons só porque alguém diz
"ó por favor, estão fresquíssimos, acabei de os retirar da arca".
quando nós sabemos que o bolo mais fresco, queima os dedos.
não os provo porque o piquinho a azedo
cortaria o cheiro que alguém diz cheirar
(eu não o consigo fazer).
bolos ruins estão fora de prazo
e há muitos bolos estragados por todas essas barracas
de cachorros e imperiais mortas.
ocupam espaço, chamam o bicho, ocupam espaço.
e os frescos terão que esperar
ordeiramente
até ser o seu tempo
e aí, já eles estarão com o tal piquinho a azedo
e farão então eles, outros (mais frescos) esperar.
eles que já não são assim tão frescos,
embora tenham acabado de sair da arca.